Mouloud Akkouche

Auteur de romans, nouvelles, pièces radiophoniques, animateur d'ateliers d'écriture...

Sa biographie
Fictioréalités au fil de l'actualité
Son blog
277 abonnés Arbre à gammes
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  • Notification: j'ai 17 ans

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    Agréable de voyager dans tant d’endroits. Tous aussi différents les uns des autres. Des pays les plus pauvres au plus riches. Présent même dans les ruines de guerre. J’ai plein d’images en moi. Ma mémoire porteuse de la plus grande joie à la souffrance la plus extrême. Là où je suis, mon œil vibre. Sensible à tout ce que je vois
  • Le mal de rêve

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    Certains rêves sont très lourds. Sans doute les plus difficiles à transporter. En plus du poids, ils sont encombrants. Pourtant invisibles. Les rêves jamais réalisés. Ils plombent les bagages. Même d’un voyage immobile. Ils ralentissent la démarche du corps et de l’esprit. L’aigreur ce n’est pas toujours l’autre. De nombreux êtres atteints du mal de rêve ?
  • J'écris pour me semer

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    Quelques mots sur un mur. Une phrase déposée à hauteur de regard. Elle est écrite avec des petites lettres de couleur noires. Une écriture à l’ancienne. Comme tracées sur les lignes d’un cahier invisible. Un message passant inaperçu parmi les autres tags et toutes les  inscriptions dans une grande ville. Quelle est l’histoire de la main qui a écrit cette phrase ?
  • Ce n’est pas français...

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    La réaction d’une femme de 94 ans. En lisant mon nom sur la couverture d’un de mes bouquins.Première fois que je la rencontrais. Une femme très drôle et curieuse de l’autre. Pas du tout un propos malveillant de sa part. Une sorte d'appel à la conversation. Contrairement à d'autres disant «  ce n'est pas français ». Le fond de l'air est-il parano ?
  • Lettre à un jeune Juste

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    Vous êtes l’humanité. Mais pas tout seul. Elle est huit milliards de je. Toutes sortes d’humanités. Des pires aux meilleures. Partout sur la surface du globe. Et depuis la nuit des temps. Certains arrachent le souffle sous des poitrines. Le contraire de votre acte. Vous avez empêché des souffles de s’arrêter. Un geste solitaire. Et solidaire. Qui êtes-vous ?
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